What I want

That's all.
And in your final hours I will stand Ready to begin.

¿Qué es lo que quieres de mí, qué buscas en la vida? —preguntó con coqueta complicidad, fingiendo no tener idea, fingiendo no saber nada; fingiendo no participar en el tema. Preguntó para deshacerse de la carga moral, como diciendo «a donde lleguemos será culpa tuya y sólo tuya, tú que me has traído hasta acá, tomaste la decisión, tú que jalaste el gatillo». La muy perra.

Incómodo. ¿Qué es peor que ser abordado tan directamente después de un beso salvaje; qué rompe más con el erotismo que un cambio tajante en el tempo? Desdicha de participar en un negocio en el que sólo se llevan las de perder, en un pacto en el que sobre mí pende la responsabilidad del fracaso.Y las preguntas, sus malditas preguntas. Trampas e insinuaciones para engatusarme en sus juegos de seducción. Su intención de ser víctima y mi necedad de guiar sin ser guía y la mía de jugar al amo. Ella sabe de mi verborrea: ante una pregunta no puedo callar —Quiero un Ford viejo y polvoso. Convertible, de preferencia, la verdad no importa. Quiero acelerar a todo lo que la máquina es capaz, saltar retenes, ignorar a los milicos. Ir tan rápido que me olvide tí aún yendo junto a mí. Que caiga mi antifaz. Ir tan rápido que me olvide de todo. Atropellarlos y atropellarme. Faltar a cada regla del camino con una lluvia de balas de soundtrack. Quiero perder el rostro. Toparme con el muro, confrontarlo. Ser un poco libre en esta insípida vida, por un segundo. Al menos el último segundo. Terminar hecho mierda. Liberarme like a motha fucking monstah. Quiero ser un huracán, un barco a la deriva. ¿No quieres aprender a vivir, no crees que la autodestrucción es también una forma de arte? El arte de vivir debe ser coronado con un último acto de congruencia: la muerte congruente.

Al silencio incómodo sólo cortó de tajo un beso. Mordidas. No se volvieron a ver.

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