Redondillas a los Boy Scouts, de Enrique Serna

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A la memoria de Gabriela Mistral

 

Nostálgico de la guerra,

Baden Powell padecía

la insufrible compañía

de las locas de Inglaterra.

 

Comenzaba a envejecer,

con todas se había acostado

y ninguna le había dado

ni un minuto de placer.

 

Necesito carne fresca,

reflexionó el general

que de joven fue triunfal

reina de la soldadesca.

 

O encuentro con quién coger

o de tanta calentura

cometeré la locura

de tirarme a una mujer.

 

Así pensaba, contrito,

cuando dispuso el destino

que su adorable sobrino

le pidiera caballito.

 

Apenas puso el infante

las nalgas en su rodilla,

sintió la dulce cosquilla

de una erección fulminante.

 

¡Dios, cuánto quiero a la infancia!

se dijo el viejo al tapar

con su gorra militar

aquella protuberancia.

 

Calcinado en los ardores

de su nueva vocación,

organizó un pelotón

de niños exploradores.

 

Los vistió como solía

vestirlo a él su niñera:

la borla en la tobillera

fue un toque de jotería.

 

No hay actividad más sana

—dijo a padres y tutores—

que pasear entre las flores

cuando asoma la mañana.

 

Nada es más puro y viril

que acampar junto a los ríos.

Entregadme a vuestros críos,

tengo cupo para mil.

 

En su primer campamento

acarició tantas piernas

blancas, lampiñas y tiernas

que se murió de contento.

 

Mas no murió su pasión:

la cruzada exploradora

de la madre superiora

se extendió por la nación.

 

Y de la nación al mundo:

cayeron nuevos reclutas

y el ejército de putas

tuvo un éxito rotundo.

 

Baden Powell todavía

desde su eterna morada

expele una carcajada,

cuando, al despuntar el día,

 

sus infantiles rebaños

salen a explorar mesetas,

y a que exploren sus braguetas

niños de 36 años.

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