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Archivo de la etiqueta: Hemingway

Así se comparte el espíritu de la poesía

Podrán ser malos escritores, pero al menos se ven como poetas.

Yo he hablado de París según era en los primeros tiempos,
cuando éramos muy pobres y muy felices.
Ernest Hemingway

Se han escrito cientos y miles y millones de caracteres para hacer encomios de la miseria, para reconocer en ella una fuente de inspiración primigenia en la elaboración del texto, o bien la condición necesaria para las grandes obras, los poemas de largo aliento o las novelas definitivas. Muchos se ruborizan por no haber sufrido lo suficiente, se avergüenzan de su apellido, de su cuna, y buscan a toda costa camuflarse y hacerse pasar por uno de nosotros, los jodidos.
El capital, que conoce muy bien el ritmo del mundo y sus tendencias, está ahí para ofertar lo necesario para sentirse a gusto y vivir la pose sin limitaciones. Una gama interminable de productos se ofertan para el escritor en ciernes: desde el fedora nuevo pero que parece desgastado hasta jeans deslavados a la maistro albañil. También se han adoptado toda clase de prácticas y costumbres para verse más sucio, más legítimo. Nuestros contemporáneos no escatiman en dinero para verse como pordioseros, así como los anteriores a nosotros se esforzaban demasiado por parecer proletarios. Así, la miseria se vuelve la forma de vida más legítima para el creador. En algunos casos, incluso, tiene tanta importancia que puede justificar el intento poético más palurdo. Nos hemos perdimos tanto por nuestra falta de talento que, en nuestra desesperación, tomamos por fundamental lo accesorio.
Un título tentativo para este texto era: “«puede ser mal poeta, pero al menos vive como un verdadero artista» y otras patrañas”. Read More

Ernest Hemingway in Milan, 1918

Brillante e imponente como aquello con lo que comparte nombre.

Ahora que me encuentro al otro lado del muro es pertinente para mí hacer un inventario. Pertinente porque es el peor momento para hacerlo; cuando lo que importa es caminar yo paro; no es autosabotaje, es que me gusta ver las cosas caer en pedazos y lentamente y en todo momento; sea yo, sea el mundo. ¿Cómo recuperar esos cachos de vida arrancados para pagar una deuda jurídica, moral y social; por dónde inicia el camino en busca del tiempo perdido; qué hace un preso al recuperar una libertad olvidaba? La vida me fue arrancada y conmigo sólo queda una puta maleta. Read More