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Oscar Wilde at Oxford

Oscar Wilde at Oxford (Photo credit: Wikipedia)

¡La vida! ¡La vida! No busquemos en la vida nuestra realización o nuestra experiencia. Es una cosa limitada por las circunstancias, incoherente en sus manifestaciones, y sin esa adecuada correspondencia entre forma y espíritu que es lo único que puede satisfacer el temperamento crítico y artístico. Nos hace pagar un precio demasiado alto por sus mercancías, y compramos el más miserables de sus secretos a un coste monstruoso e infinito.

El crítico como artistaOscar Wilde

Escribir es difícil, como todo trabajo intelectual y estético. No me refiero solamente a los años de adiestramiento para conseguir el instinto, la capacidad de contemplación y, finalmente, la competencia crítica, elementos clave para el performance creativo; cuando hablo de las dificultades para escribir, o hacer cualquier tipo de arte, pienso en cosas más burdas pero, también, más difíciles de sortear. Las artes son actividades esencialmente antisociales. Prepararse para crear implica alejarse de las reglas de la vulgaridad y del sentido común, retar las concepciones consideradas válidas por la media; adoptar una posición antihumanista. Crear es negarse a entrar al sistema mercantilista que ha preparado un safe way para nosotros: naces, creces, te reproduces, trabajas hasta morir; ante esta lógica que se impone como clara y distinta, el creador contrapone el ocio y la contemplación, contra la ética protestante se enfrenta la ética del artista que nos lanza a la búsqueda de experiencia vitales, que nos ubica en el terreno de lo marginal.

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La vida es redonda, las cosas son idénticas a sí mismas. Desde la creación del universo Dios, más allá de quien no hay sabiduría alguna, nombró al día y la noche, la tierra y el mar, a los animales y al hombre. Y todo tomó su justo lugar, su correcta dimensión. Arriba y abajo, izquierda y derecha, quedaron fijados para siempre, inmutables. Siempre han sido y siempre serán.
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Una estampa veracruzana de las narcocustumbres jarochas.

“Diles que son cadáveres y que jamás resucitarán de entre los muertos”

Hay vidas que valen más que otras. Que exista una literatura que emerja de la mierda hace que todo haya valido la pena. Cada bala, cada gota de sangre, cada uno de nuestros muertos vale si por ellos nacen cronistas, ensayistas o narradores que elevan la literatura a nuevas cielos o la hunden en otros abismos. La vida humana es insignificante. Nuestras vísceras, órganos y huesos perecen; la letra persiste. Necesitamos un arte que renuncie a nuestro ramplón humanismo. Que se ponga al hombre en el lugar que le es más propio: entre la basura, con la mierda.

Un rostroilegible

"La belleza es muy superior al genio. No necesita explicación." Wilde

La vida es una mujer y como mujer debe ser tomada. I mean, la vida es una mujer y como mujer debe ser seducida. I mean, la vida es una mujer y como mujer debe ser tratada. I mean, la vida es una mujer y como mujer debe ser temida. I mean, la vida es una mujer y, como con toda mujer, hay que renunciar a entenderla.